Que bailen Las Gordas. Ultra & Vision - De nuevo en La Esfera

Al alcanzar la barra del bar, la actitud de aquel tipo de imagen rebelde había cambiado repentinamente, como si hubiera pasado bajo una de esas cortinas de agua que aplacan el calor de cada corredor urbano en una carrera popular. El temple de su cara se tornó repentinamente gris, su sonrisa, suficiente y en momentos socarrona, se disipó en dos segundos y la planta de pasota que marcaba su esqueleto se descompuso para mostrar una figura desmadejada, entregada al más completo de los abandonos.
-¿Sabes qué, amigo? –confesó- Hubo un tiempo en que sólo pensaba en navegar, de hecho, sin darme cuenta, abandoné mi familia por la mar. Y ahora tengo esa burra porque me transmite una sensación parecida a la de un velero sobre dos ruedas.

Moriwoki había captado el cambio, claro está, e inevitablemente, se sintió como un estúpido culpable, por lo que trató de poner cierto remedio a la situación. Observó las señas grabadas sobre el rostro de aquel individuo de la sudadera que rayaba la cuarentena: Un buen probador de motos no tiene por qué resultar un nefasto sicólogo, al fin y al cabo, su trabajo se basa en entender la esencia que encierra cada modelo para proyectarlo sobre el espíritu del motorista apropiado. El caso es que la apariencia de aquel tipo no definía ni una personalidad atormentada, ni tampoco una vida intempestiva y contracorriente, tal y como alguno hubiera podido presuponer. Una faz limpia de secuelas y que, sin embargo, proyectaba en el semblante la marca de un profundo dolor, como el fondo imborrable de un lienzo. Tan sólo una pregunta, tal vez ocurrente, tal vez estúpida por inoportuna, salió de la boca de Moriwoki.

-¿A dónde vas?
El barbudo pulverizó una sonrisa a través de la nariz, sacudió la cabeza hacia abajo, tal vez lamentándose, y respondió con otras dos preguntas:
-¿Qué adónde voy? Ja ¿Adónde vas tú?
Moriwoki se sorprendió, aunque sólo por un momento. Después se encogió de hombros y respondió:
-No lo sé. La verdad es que no me importa demasiado, sólo estaba buscando mentalmente varios sitios llamativos en los que hacer el reportaje de esa Harley. Ya te digo: No lo sé y no me importa demasiado.
Ante una sinceridad tan meridiana, el rebelde apagado respondió de forma enigmática.
- Yo voy al Sur.
- ¿Al Sur?
- Claro: La gravedad siempre te lleva al Sur. ¿No crees?
Se quedó mirando el rostro ambiguo del probador y añadió.

 -A mi me llaman El Nota.
- Ah, ya. El Gran Lebowski.
-No, no. Mi mote es anterior a la película de los Cohen.
-Entiendo, Nota… En fin, me tronchaba viendo a Jef Bridtges con la bata, las pantuflas y la pava de aquella especie de porro cogida con una pinza.
Bien, pues a mí me puedes llamar Moriwoki. Qué le vamos a hacer, es mi mote desde hace más de treinta años.
-Ah –alargó el rostro en señal de asombro-. Supongo que te llamarán así por alguna por alguna leyenda motera.
-Bueno, no tanto, pero tiene su historia. En algún rato puede que te la cuente. ¿Arrancamos?